过了河，地就不是泥了，是碎石 —— 灰的白的，大大小小堆在一起，像有人从天上倒了一筐碎骨头。秀芬踩在上面，脚底板的茧子磨得发亮，不疼，只觉得滑。她摔了一跤，膝盖磕在石头上，裤腿磨破，露出泛红的皮肉，却没出血。她爬起来拍了拍灰，继续往前走。
赵德柱跟在后面，脚步很轻，踩在碎石上无声无息，可怀里鼓鼓囊囊的 —— 珠子、木鱼、铜镜、镯子、铜扣、旧墨盒挤在一起，走一步就叮当作响，活像个走街串巷的货郎。
独眼老兵走在最前面，步子迈得又大又沉，硬底鞋踩在碎石上，一步一个扎实的浅坑。西斜的太阳把他的影子拉得很长，拖在乱石堆里，像一条被踩扁的死蛇。
忽然，他停住脚蹲下身，粗粝的手指扒开一堆碎石。碎石底下压着块烂成絮的灰布，一碰就碎，布下裹着几段的腿骨，白得发柴，干得和旁边的石头几乎分不出两样。他把骨头捡起来，在掌心里掂了掂，看了片刻，又轻轻放回石头上，站起身一言不发往北走。秀芬路过时只瞥了一眼，没停脚；赵德柱却折了回来，把那截腿骨揣进怀里，本就鼓胀的衣襟立刻顶出个尖角，像凭空长了根硬刺。
走了近半个时辰，前方出现一间歪歪扭扭的窝棚。树枝搭的架子，顶上盖着的枯草早烂得发黄，塌了大半。窝棚门口坐着个人，背靠着门框，光脚首首伸在碎石里，身上盖着件崭新的军装，笔挺的折痕还清晰可见，领口别着张发白的纸条。他脸朝天仰着，双眼紧闭，嘴唇紫得发黑，身边放着个磕了豁口的粗瓷碗，碗里空空的，什么都没有。
秀芬走过去蹲下身，拿起那只碗，碗底刻着一个字，刻得很深，填的红漆一点没掉，在灰扑扑的天地里红得刺眼。她把碗轻轻放回他手边，抬手替他合上了睁着一条细缝的眼睛。
“自己人。” 独眼老兵站在她身侧，声音沉得像脚下的石头。他掏出那本磨得封皮发白、边角全卷了的登记本，一笔一划记下数字，合起本子别回腰里，转身就往前行。秀芬快步跟上，走了几步忍不住回头，那人依旧静静坐着，蜷起的手指微微弯着，像还在死死攥着什么没说出口的念想。她收回目光，再也没回头。
又走了小半个时辰，路边出现了一群活人。有的蹲在枯树下，有的瘫坐在地上，还有的躺在简易担架上，一身灰扑扑的衣裳，分不清是军装还是百姓的粗布衫，一张张脸被日头晒得脱了皮，灰头土脸的，像用黄泥捏出来的。
一个年轻女人蹲在担架边，手里攥着块破布，蘸了水壶里仅剩的一点水，一下一下擦着担架上男人的脸。那男人闭着眼，嘴微微张着，呼吸重得像破风箱，胸口每一次起伏都扯得人心里发紧。看见独眼老兵走过来，女人立刻站起身，在脏污的衣襟上蹭了蹭手，声音哑得像砂纸磨过：“你们是哪部分的？”
“八十八师的。”
女人愣了一下，眼里闪过一点细碎的光，又很快暗了下去，点了点头：“上海打下来的？”
独眼老兵没说话，只点了点头。女人便不再开口，转身走回担架边，继续一下一下擦着男人的脸。
秀芬站在一旁，看着这群走投无路的人。一个年轻男人坐在地上，背靠着枯树，裤腿卷到膝盖，小腿上的伤口烂得翻出了红肉，深的地方能看见白森森的骨头。他手里攥着根细树枝，正一下一下挑着伤口里的蛆，挑出来就甩在碎石上，看着蛆虫在土里扭，脸上一点表情都没有。
他身边躺着个男人，盖着件补丁摞补丁的灰被子，脸色惨白得像纸，嘴唇干得起了皮，呼吸微弱得像随时要断。秀芬蹲下身，伸手摸了摸他的额头，烫得吓人。她解下腰间的水壶，轻轻凑到他嘴边，水顺着他的嘴角淌下来，浸湿了底下的枕头，他只艰难地动了动喉咙，咽了两口，眼睛始终没睁开。
“没用的。” 挑蛆的男人抬起头，看了她一眼，声音哑得厉害，“烧了三天了，药早没了。” 说完又低下头，继续挑着伤口里的蛆。
独眼老兵站在一旁看了许久，掏出登记本记下了人数，又摸出怀里仅剩的干粮，掰成一小块一小块，挨个分给众人。那个女人接过干粮，一口没吃，全掰成碎末往担架上男人的嘴里塞。男人嚼了几下，噎得脸通红，女人赶紧掏出来，掰得更碎，一点一点喂进去，看着他咽下去，眼里才多了点活气。
[作者寄语] 长戎文库 致力于提供 耀光YG《淞沪血火三千界》全本阅读体验。本章 第158章 石门·断梳 已结束，请继续下一章。